Falta fai, desde logo, porque a actual Marca España (chamémoslle ME) é a dun país na que as únicas institucións nas que non se descubriron indicios de corrupción debeu ser algunha sociedade columbófila e algunha asociación filatélica (ai, non!, esquecíame do Fórum Filatélico!) Un país no que é normal que dirixentes do partido no Goberno e do propio Goberno estiveran apañando cartos en sobres durante anos. No que membros da Casa Real –presuntamente- estafaran á facenda e a administracións públicas. No que a máxima autoridade xudicial pase a metade da semana en veladas románticas co seu gardacostas a conta do erario público e non entenda por que ten que dimitir. O xefe dos empresarios, menos de atracar bancos, está acusado de case todo. Que lles vou contar que non saiban.

Margallo (no centro, sentado), durante a presentación da Marca España, en Bruselas. / K. RODRIGO (EFE) Vexan a atención que lle prodiga a tanta arte.

Pois a batalla contra esa imaxe comezou cunha gala de alto tronío no Parlamento Europeo, na que o ministro de Exteriores, José Manuel García-Margallo, chamou a superar o cliché da “España de charanga y pandereta”. O acto ME presentábao Carlos Herrera. Vaia por Dior. Herrera é un animal radiofónico, ninguén llelo quita, e ten unha prestancia e un saber estar que tamén están fóra de calquera dúbida. Aí está o problema. Un ve a Carlos Herrera con esa estilazo, ese peinado, ese bigote (os toureiros non levan bigote, pero iso os estranxeiros non o saben) e ese ton bronce, e xa se senten os claríns e dan ganas de darlle a chaqueta para que dea uns pases. Non é por varrer para casa, pero por poñer un exemplo, Julia Otero daba un aire como menos tradicional. Claro que Herrera ou Otero tanto tiñan, porque o espectáculo musical da gala era flamenco, imaxino que do auténtico e/ou moderno, sen pandeireta nin charanga. Margallo, xa metido en fariña de superar clichés nacionalistas, advertíu aos cataláns e vascos que andan a vender no estranxeiro a súa propia imaxe: “quien tiene una marca tiene una marca, pero quien tiene dos solo tiene media y quien tiene tres, ninguna”. Como se as demais comunidades non fixeran campañas, e como se os británicos non vendera á vez a Casa Real e Escocia, e os EEUU o New York cool, a Texas vaqueira e a California de sol, descapotables e sorrisos cheos de dentes. E dille a un neoyorkino que o representa un vaqueiro ou a un texano que o representa un californiano en bermudas.

Na gala ME non todo era como cando a cousa se chamaba españolear e se lle encargaba as folclóricas e a súa iniciativa privada. Tamén había representación do mundo da moda, encabezados por Victorio & Lucchino, (que pese as aparencias, son sevillanos), da gastronomía e da empresa (Campofrío, entre outras). Pois ben, V&L levan sen presentar contas desde 2006, deben a Facenda e á SS 5 millóns de €, e 5 meses de soldo ao persoal. Campofrío é do moi español sector da chacutería, pero o seu accionista maioritario era norteamericano ata que hai uns días pasou a ser un grupo chinés. Máis ME imposible. Pero non haxa medo, que a ME non sufriu a pesar da gala. Ser foi en Bruxelas, pero practicamente todos os 500 asistentes eran españois.

 (La Opinión de A Coruña, 8 de xuño de 2013)

(…con el mínimo esfuerzo?)

E OUTRAS ESTAMPAS DE ANTEQUERA

Compostela. Auditorio de Galicia-Facultade de Xornalismo

Claro que o que eu chamo “relixión” é a historia das relixións, o estudo do importante fenómeno político, social e cultural que foron e son as relixións na historia da humanidade, non a un período do horario escolar dedicado ao adoutrinamento da relixión católica (e xa postos, de ningunha outra que pretenda colarse no ensino co argumento de que é maioritaria ou ten unha implantación X nese distrito educativo).

  Eu de pequeno era bastante fan do que daquela se chamaba Historia Sagrada. Era como unha película: había bos e malos, protagonistas chulos, acción a esgalla, e se a cousa se torcía, aparecía Deus e poñía as cousas no seu sitio. Ben, ás veces pasábase un pouco. Tampouco fóra para tanto botar un ollo cara atrás como para converter en estatua de sal para sempre á muller de Lot. Ou deixar a Moisés apatrullando o deserto o que lle quedaba de vida, e con el ao resto da tropa, por unha arroutada de nada. E non digamos da mitoloxía grega e romana, cos seus deuses trampulleiros e deusas namoradizas, sempre agachándose os amantes uns aos outros e converténdoos no que tiñan máis a man. Estaría ben saber das deidades escuras e non moi esixentes aos que invocaban os nosos antepasados, das divindades crueis e sedentas de sangue das civilizacións do sol, e da aparición dos deuses apocalípticos e exclusivistas que apareceron en Oriente con pretensión de monopolio.

Analizar o nacemento do cristianismo como unha relixión liberadora dos escravos que pronto de fixo relixión de poder. Describir e catalogar as herexías que durante séculos ocuparon as mellores cabezas en debates intensísimos, ata que esas cabezas foron separadas do corpo, e coas dos líderes, as de milleiros de seguidores. Por exemplo e por orde alfabética: o abecedarianismo (do século XVI, consideraban que para salvarse era necesario non saber ler nin escribir), adamismo (s. II, o nudismo como volta ao Edén), adopcionismo (s. II, Xesucristo era adoptado), agnoetismo (s. VI., sostiñan que Cristo ignoraba o día e a hora do Xuízo final), anabaptismo (s. XVI, consideran inválido o bautismo infantil), antinomismo (s. XVI, xa que a gracia é infinita, podemos pecar cuanto queiramos). Nesa materia, que penso que se debería chamar Historia das Relixións, había que dar tamén o nacemento do Islam como relixión alternativa e o choque, espiritual, ideolóxico e militar que supuxo durante séculos. A Igrexa como difusora de ideoloxía antes de que existira a escolarización universal e os medios de comunicación. A Inquisición como KGB/FBI das monarquías católicas. O seu papel asistencial, e mesmo liberador en determinadas circunstancias e zonas do mundo. Ao fin e ao cabo, estamos falando de historia.

O que non hai por onde collelo é que se pretenda impoñer unha sesión de adoutrinamento en horario escolar, e que sexa evaluable. Como se puntúa a fe? Quen merece máis nota, un descrido capaz de recitar as letanías lauretanas de corrido, ou un cazurro con fe? Juan Bautista María Vianney chegou a ser o santo cura de Ars, pero santo e todo ninguén lle quitou que necesitara 13 anos para dar acabado a carreira de sacerdote.

(La Opinión de A Coruña, 1 de xuño de 2013)

Xosé M. Pereiro/ Santiago Romero

La lista de sus amantes es asombrosa: desde un petrolero tejano hasta un almirante marroquí, pasando por el autor de Juan Salvador Gaviota. Karina Falagan pudo haber sido Mata-Hari, pero prefirió anidar en Galicia, donde compartió también días de vinos y rosas con las fuerzas más vivas. Hoy, retirada en la costa del mar de Vigo —cuyas ondas eran ya sinónimo de sensualidad para Martín Codax—sortea algún que otro prejuicio con la fortaleza que le hizo ser uno de los más desinteresados apoyos de Manuel Fraga durante su travesía del desierto. Aunque eso le haya costado disgustos.

Aquí tengo a mis hombres, a los que pretendo llevar al huerto. Karina Falagan señala las fotos de Manuel Fraga, Julio Iglesias y Severo Ochoa con un floreo de mano, mientras con la otra de­posita en la mesa una cafetera Cona —asentada marca británica que ella promociona a este lado del océano— igual que la que porta en la fotogra­fía con Julio —o la que le regaló a Fidel Castro—.

—Pues con don Severo, va a tener que darse prisa…

—Ay, fillo, si todavía tiene una marcha…

Así es ella. Tan firme en sus afectos como en sus empeños, fiel y generosa con los que lo son con ella, y exuberante en la presencia y en la elocuencia. Como esas matronas italianas profesio­nales que encarnaban en el cine Ana Magnani o Sofía Loren, pese a que, como la adjetivó un periodista vigués, Karina es una galegona.

La precoz tozudez empresarial, junto con la querencia por lo enxebre que demuestra presen­tarse con dos empanadas en la romería del PP en el Monte do Faro evidencian un origen maragato como el de los que, un siglo atrás, cons­tituyeron la flor y nata comercial en Galicia. Nació en una familia (Los Falagán, aunque ella adoptó una fonética anglosajona en su apellido) que po­seía buena parte de las tierras de Castrotierra, una localidad con nombre de farándula, entre La Bañeza y Astorga, en la que lo más señalado es su Virgen, paseada a hombros por los agricul­tores cuando la lluvia se resiste a caer en los pá­ramos leoneses. Una ruina folletinesca la trajo a los tres años a Vigo, y en concreto a la Casa de la Caridad. Vivía allí y estudiaba con beca en las Teresianas. Una doble vida, el up and down. Los huérfanos del mar que no tenían nada y las niñas de papá con pelas. Así hasta preu. Yo quería estudiar Derecho, pero no había posibles, así que con un dinero que hice me fui a Londres. Dos años después, cuando el padre de mi hijo se mató en un accidente, me fui a trabajar a la embajada de Kenia en París.

-¿…?

—Es que la mujer del embajador, una sueca guapísima, era amiga nuestra. Él era negro co­mo un chamizo, muy cachondo; llevaba a merendar a la embajada a las girls del Lido… ahora está de ministro y por Navidad me manda siempre una botella de Dom Perignon.

El presidente keniano entonces era el mítico Jomo Kenyatta —un hombre guapísimo, con un magnetismo en la mirada...— y París era aquel del 68-69, pero Karina no había descubierto aún el aroma incitador al análisis político del café, y prefería la alegría burbujeante del champán. En el 68 me fui con la embajada a la Conferencia Islámica de Rabat. Me enrollé con el general Driss, que era el jefe de la armada marroquí, hasta que llegó el Ramadán, que no se puede comer ni hacer nada. Y me fui a América. Dejó la embajada —todavía estoy allí en excedencia— y se fue a Houston. Me lié con un tío de muchas pelas, de la Texaco. Estaba como una reina, con una casa en Galveston y él era muy buena gente, pero yo dije, lo mío es a terra nosa, y me vine. Él me mandó tres veces el billete para que volviera, y yo lo cambiaba por pelas. La vez siguiente, yo le dije Darling, the problem is money y él: se queres máis, ven por elas.

Texas no parece el sitio más adecuado para redescubrir las raíces, y efectivamente, no fue allí, sino en Barcelona, como le pasó a tantos. Era la época de Bocaccío, y una gallega con un poco de vísta allí se forraba. Yo era la que más éxito tenía porque nunca me llamaba Karina, ni Kalinka, ni nada: Maruxa o Carmina. Conocí a algún conde, a Oriol Regás, a los de cervezas Damm… Vivía en el hotel La Rotonda, y me ponía en pelotas a tomar el sol en la terraza, enfrente de un convento.¡Rezar por mí!, les gritaba. También me ponía a limpiar los zapatos moviendo las tetas frente al vecino de terraza, que era un suizo, el de la tinta Pelikan, que se ponia de todos los colores… Mientras el señor Pelikan descubría nuevas tonalidades en carne propia, Karina descubrió dos cosas: a ser trabajadora, a que la pela es la pela —incluso dice pela con acento catalán—y a amar a Galicia, viendo como ellos amaban a su tierra.

Karina Falagan, que en Rabat conoció, además del responsable último de las patrulleras que interceptan pesqueros, a un excelente cocinero italiano —un mariquita encantador, Piépolo— se lo quiso traer —al cocinero—a Vigo para montar una pizzería, pero alguien le dio uno de esos consejos que parecen obvios y resultan decisivos: en un año, con unas buenas chavalas, ganas más pasta que toda la vida vendiendo pasta. Ahí, en un local que tenían sus padres, nació el Lady Hamilton. La primera barra americana de Vigo, en todos los sentidos. Fue una época fabulosa, iban alcaldes, gobernadores —alguno llegó a mostrar públicamente, con toda plenitud y crudeza, la razón que lo guiaba allí— directores de bancos, ejecutivos… como lo más normal. El puente de Rande y El Corte Inglés se decidieron allí. El señor Ramilo fue muchas veces con los concejales, y García Picher, Joaquín, que era encantador… Ahora, con tanta libertad, los alcaldes son unos estrechos y unos reprimidos. Hacia el final de los 70, uno de aquellos alcaldes anchos, Portanet, le otorgó una concesión, la primera de las que harían de Samil lo que hoy se llama una playa urbana y de allí salió el Jonathan Livingstone Seagull, el no menos famoso Yónatan donde ahora sienta sus reales. Yo conocí al autor del libro, a Richard Bach, una vez que le dije al tejano que me iba a Acapulco y me fui a New Orleans al mardi gras Tuve un pequeño love story con él, un hombre fascinante…

Karina demuestra esa cierta querencia de arrabal por los caídos en desgracia. Incluso, que ya es decir, en la política. Ella fue una de las primeras y más activas militantes del PP en Vigo, bueno, de AP, y de ‘a pé’. No tengo yo andado para pedir el voto para don Manuel cuando no lo votaban ni en su casa, no como ahora, que es fácil. Busqué el voto de gente que él no se puede imaginar. A ningún líder le ha votado tanto mariquita como a Fraga, aunque parezca una contradicción. Reivindica a Mancha -me da una pena, el enano-… o disculpa a Barreiro -porque me molesta perder lo que vale, un tío como él, galleguista… yo creo que había más gente en el tinglado, pero él cargó con el mochuelo-… Es una mujer de marcadas preferencias -cuando tengamos la desgracia de no contar con don Manuel, a mí me encantaría que las riendas las tomasen Cuiña y Portomeñe… El perfume viene en frascos pequeños, aunque dicen que también el veneno...— e implacables enemistades, sobre todo con el ex-alca!de Soto, con quien sostuvo una enconada guerra. ¿El peperete ese? Un día lo vi pasar con un deportivo, vestido de carnaval, él, que llegó al ayuntamiento con un coche con la puerta atada con una cuerda. No le eché el jeep encima de milagro. Principe es otra cosa… Las 24 horas que estuvo en la cárcel por asestarle un puñetazo en la cara a Luis Candelas (un recaudador municipal) pasarán a la historia penitenciaria pontevedresa. Bajé del furgón con una pamela y una túnica fucsia, un gitano le dijo a un guardia civil: chacho, esta paya va de boda.

La veneración que siente por Fraga no le impide sin embargo tener la tentación de montarle un cristo, porque no me gusta para nada que no haya ninguna mujer en el gobierno. Y él sabe muy bien quien está capacitada, como también sabe quiénes son los berzas que están a su lado. Romay me dio la razón en el último congreso… en cambio, Pío me dijo: As mulleres, a berrar na casa. ¡Qué manía le cogí al Pío! Cuando ya era fraguista, su imagen entre las consortes de sus compañeros de partido de buena posición no mejoró por sus ideas, plasmadas en un conato de candidatura municipal llamado Galicia Unida Nunca Vencida, que recogía el ideario popular más el divorcio y el aborto. Era la época en que don Manuel pintaba o parvo atacando eso... En Samil, Karina Falagan es una sirena varada en un plácido ayer dorado que sacude a veces algún que otro golpe de mar cargado de hipocresía bienpensante. Yo no he ganado nada con el fraguismo. Al revés, las hostias que recibí no las hubiera llevado, ese rechazo por prejuicios sociales. Pero bueno, si es por el bien de Galicia, pues ¡al carallo!, como dice don Manuel.

 Almas gemelas

A mí, Fraga, al principio, no me conven­cía mucho, aunque le veía un magnetis­mo. Yo había votado al guapo de turno, pero me convenció cuando lo abandonó todo el mundo… A una Karina galegona y todo corazón le acabó de convencer don Manuel cuando, en su etapa tejana —de ella— coincidió en la campaña de Reagan en Miami —su amigo era amigo de Bush— con gente que conocía al líder vilalbés y le comentaban que en España no sabíamos lo que teníamos. Y fue a verle en directo en un mitin en Vigo. Aluciné.

—En algunas ocasiones le han adjudica­do una relación más que política…

—Ya me encantaría, ya, tener relación con don Manuel, ir a pescar o cazar con él, pero lo que ha habido es gente con muy mal gusto que ha contado historias patateras, como Villanueva Cendón… eso de los sostenes… o la Rosa Mamélez esa —la diputada socialista Rosa Miguélez— que me llamó prostituta en el Parlamento, cuando dos colegas suyos tienen aquí una casa del tinglado. Todo eso es para meterse con don Manuel. Yo, como decía Marilyn Monroe, creo que el sexo es natural, y estoy de parte de la naturaleza.

—Esa misma cita nos la hizo Manuel Fraga…

—¿De verdad? A ver si vamos a ser almas gemelas en algo más que en el amor a Galicia y vamos a terminar en un monte… Pero tiene que haber caballos y que se vea el mar.

]]> http://sihomesi.com/2013/05/29/karina-falagan-la-sirena-varada/feed/ 8 sihomesi http://sihomesi.com/2013/05/27/a-rendibilidade-do-tren/ http://sihomesi.com/2013/05/27/a-rendibilidade-do-tren/#comments Mon, 27 May 2013 13:08:00 +0000 sihomesi http://sihomesi.com/?p=3309 Seguir lendo »

O último que me contaron do AVE “a” Galicia (que en sentido estrito para nós tería que ser o AVE “a” ou “con” Madrid) é que, como moito, non chegará ata 2023. Non sei se daquela será útil para algo máis que para axilizar a mobilidade laboral exterior, ou para encher isto de veraneantes mesetarios de fin de semana, ou para darlle a puntilla definitiva aos tres aeroportos galegos, se ata aló chegan. Pero sei que foi excelente como arma política arreboladiza. Recordo a que lle armaron a finais dos 80 ao daquela presidente González Laxe cando deslizou que non podería estar rematado ata 1993 (ou 1997, non lembro). E máis recentemente, suxerir que podería estar algún raíl sen repasar antes de 2015 era delito de lesa traizón. Agora parece que tanto ten.

Tren a reacción (from http://www.microsiervos.com)

   Como tanto ten que dentro dun mes acaben con seis de cada dez estacións de tren no noso país, co argumento de non ser rendibles porque non viaxa xente. Eu non sei se se acordan cando non ía ninguén nos trens A Coruña-Santiago e viceversa (de feito, creo que foi a última vía ferroviaria construída en Galicia). Non subía ninguén porque os servizos eran poucos, caros e de horarios pouco axeitados, a pesares de que entón so había universidade en Santiago. Hoxe, a viaxe parece a caída de Saigón, polo menos nos traxectos que vou eu. Fixeron algo tan inédito en España como tentar axeitar o servizo aos usuarios e non ao revés. En Europa funciona. Demanda? Na Coruña, nunha zona que xa está atravesada por vías de tren, hai 400.000 persoas trasladándose en coche tentando estacionar. Non me falen de demanda.

No que respecta aos cartos, sempre pensei que os servizos públicos tiñan que estar ben xestionados, non ser rendibles. Se nos poñemos así, o gasto en forzas armadas debe ser o único menos rendible que mercar un coche, que en canto saímos do concesionario vale un terzo menos. Deberiamos participar nunha guerra seria cada sete anos para que nos saíra a conta. E sen saír das vías de comunicación, que rendibilidade ten a rede viaria a sitios como Nogueira de Ramuín? Que anden a cabalo polos camiños, hombre! E quen calculou a rendibilidade da terminal nova –ou que facer coa vella- de Lavacolla? Dos desmesurados parkings de Alvedro –e da súa nonnata ampliación de terminal- e de Peinador?, e da fantasmal autoestrada a Lalín? Non quería sacar o caso do aeroporto-paseo peatonal de Castellón, pero tampouco me fai falta: hai que pechar os de Madrid e Barcelona, causantes das enormes perdas de AENA.

Falando de Madrid, eu estou escribindo isto na estación do AVE en Atocha, recén chegado da T4 e sorprendido dunha descuberta de algo que despois de anos vivindo e vindo nesta cidade confeso avergoñado que ignoraba. Os trens de cercanías andan polo medio da cidade. Dez liñas que unen as estacións de Renfe e os principais nós de transbordo do metro. Baixo da superficie. Non debeu ser doado nin barato construír os túneles, pero fíxoo Renfe, ou Adif. O traxecto desde a T4, que me levaría máis ou menos unha hora en metro, fíxeno en media grazas a paralela –e case baleira- liña de cercanías. Debe ser que os parámetros de rendibilidade son distintos segundo os sitios.

(La Opinión de A Coruña 25 de maio de 2013)

]]>

         A realidade é que somos cómo conducimos. Mesmo hai quen pensa que somos o que conducimos, e así se vende tanto coche de gama alta que a partir do 20 de cada mes queda parado ata primeiros do seguinte. Non fai falta ser moi agudo para asegurar que se alguén sae sempre a fume de carozo queimando goma, xa pode ceder o paso ás señoras e axudar a cruzar vellas que irremediablemente collerá fama de macarra (ou de non saber embragar). Mesmo algo tan irrelevante como os intermitentes revelan a personalidade de quen vai o volante. Está comprobado que os que van en coches escuros e potentes nunca os poñen, entre outras cousas porque non terían chegado a onde chegaron anunciando aos demais que van facer, ou respectándoos. (Outro asunto son aqueles vehículos de alta cilindrada que circulan cos catro intermitentes postos. Nese caso trátase da caravana dalgún político, que vén a todo meter, e convén apartarse).

Pola contra están os que, a bordo polo xeral de turismos, accionan os pilotiños xusto despois de facer a manobra que teoricamente anuncian. Son xente que obedece as normas sen comprender que función teñen (as normas, eles depende). E con calquera tipo de coche, a maioría do persoal que vai amarrado a un volante considera que o pauciño que hai ao lado é como a varita de Harry Potter: dándolle ensánchase a calzada, é posible atravesarse no camiño doutro sen que teña dereito a mosquearse, e acouga aos municipais se hai necesidade imperiosa de estacionar no medio dunha rotonda: ter accionado o intermitente é un seguro como o de berrar “casa!” nos xogos infantís. Esa é a xente que considera que a democracia legaliza todas as condutas, que todos somos iguais, cumpramos as normas ou non. En definitiva, en canto lle damos un cuarto de volta a esa chave que levamos no chaveiro máis rechamante que temos, volvémonos de cristal.

Falando de cristal, ten o vaso baleiro. Fágame caso, pida outra (e despois un taxi ou que o leven).

 (La Opinión de A Coruña, 11 de maio de 2013)

          Din que os periodistas sempre nos queixamos, e honradamente coido que temos razóns para facelo, como as teñen a inmensa maioría dos sectores. Recitamos a lista de baixas e despedimentos, pero non sei por que iamos ser unha excepción, cando as listas do paro se inchan con todo tipo de oficios e profesións. Recoñezo que o noso pasa por iso que se chama unha crise estrutural, quizais como a que pasaron os vendedores de xeo, e os carboeiros, pero tamén a radio se recuperou cando apareceu a televisión. Aínda que a crise do periodismo xa a había cando as empresas gañaban diñeiro, e algunhas moito, e sendo como é un sector artesanal, no que os produtos aínda se fan a man –ben, a man non, pero si polas persoas, un a un-, meteron os cartos en todo o imaxinable, menos en profesionais. Como o Barça este ano. E declaráronse guerras que aos periodistas nin nos ían nin nos viñan. E en vez de vender noticias puxéronse a vender influencia, a salvar aos intereses X e a matar aos políticos Y. Pero como descubriu o Shylock de El mercader de Venecia, non se pode ter unha libra de carne de poder sen derramar o sangue da credibilidade. E nós limitámonos a agarrar a bandeira da empresa e non dixemos nada.

Como recorda Palmeiro no seu texto, o Día Internacional da Liberdade de Prensa soamente ten 20 anos de existencia, e o lema deste ano “Falar sen risco. Polo exercicio seguro da liberdade de expresión en todos os medios” revela que algo vai mal. Vai mal nos países nos que pola liña editorial non é que che quiten a publicidade, senón da circulación. Vai mal nos que non podes crear un medio de comunicación (aínda que teñas cartos para facelo). E vai mal aquí, onde pronunciamos grandes palabras, que son verdades, e denunciamos graves situacións, que tamén o son, pero nunca se fala de cómo poñerlles remedio. Para rematar coas teóricas roldas de prensa onde non se pode preguntar (o de asistir a un pase televisivo xa entra no humillante) fai falta algo máis un hashtag en twitter. Celebrar a liberdade de expresión e non reclamar consellos informativos nas redaccións, ou negarlle aos cidadáns o amparo dun consello regulador dos medios é como reclamar a igualdade de xénero e o 8 de marzo, “por ser tu día, nena, hago yo la comida y recojo la mesa”.

(La Opinión de A Coruña, 4 de maio de 2013)

     Non teño especial curiosidade nos posibles negocios que puidese ter a administración do señor Fraga Iribarne coas empresas do contrabandista e patrón de iate Marcial Dorado, e do seu testaferro e chofer da Xunta Manuel Cruz (aka “Cruz Gamada”). Imaxino que se o home de palla dun teórico mediano empresario anda levando conselleiros de acó para aló non é precisamente porque quere seguir prestando servizos á patria, neste caso á galega. E que se un coñecido contrabandista e xa daquela non menos coñecido sospeitoso de narcotráfico anda paseando en barco e levando de festa en party a un aloucado adolescente de 34 anos, responsable do sistema sanitario galego (de momento) non é por distraelo das rutinas da xestión administrativa. Se o facían por algo sería. Desas comenencias estou curado de espantos. A min, como me teño por europeo desde que lin de rapaz a Chesterton e Swift, chégame coa relación. Pero é lóxico que á oposición lle interese saber se houbo contratos. E tamén lle debería interesar a Feijoo demostrar que non. Incluso á cidadanía, aínda que entendo que as mazadas dos alemáns -a Madrid e Barça- a teñan preocupada noutras cousas. Pero o que Feijoo deu no Parlamento foi a súa opinión dos líderes da oposición. Que era ben mala. Se lle caen mal e os considera deleznables, está no seu albedrío invitalos a unhas cañas ou non, mais non negarlle unha explicación, porque están alí porque representan a milleiros de cidadáns. En conxunto a tantos coma el, xa que estamos.

Nese contexto, estaba cantado que Xosé Manuel Beiras – que máis que un político, é un estratega e un performer- reaccionaría. Como reaccionaría calquera, e por iso tivo a solidariedade de moita xente, dos que están fartos de estar fartos, que viron na súa resposta un xesto de dignidade. Feijoo obtivo o beneficio de que a foto fose a de Beiras achegándose ao seu escano e non outra vez a do seu lombo coa nivea, e o estreitar de filas ao seu redor daqueles sectores de orde aos que non lle parece ben que se teñan esas amizades perigosas, pero tampouco ningún tipo de sobresaltos, como que Conde Roa lle fose bater no escano de Touriño, por poñer un exemplo. Beiras, conseguiu o aplauso de todos os que farán del, máis cedo que tarde, o máis que probable líder da oposición.

Teño unha certa sensación de déjà vu. Felipe González dándolle todo tipo de facilidades, mesmo o título de xefe da oposición, ao vello león ídolo da dereita, Manuel Fraga. Cando se decataron de que ser ídolo non quitaba ser un freo, a Fraga abríronlle paso a Galicia, onde se atopou un bravo líder que axiña aglutinou o nacionalismo e se constituíu no seu opoñente…

(La Opinión de A Coruña, 27 de abril de 2013)